Qu’est-ce qui se murmure?


Qu’est-ce qui se murmure dans ce ventre… dans le creux (aussi) sous les aisselles…

[Une petite berceuse pour dénouer les épaules…]

L’arrachement des pommes, de la paroi gauche. On ne sait pas encore.

On se serre contre soi. Au plus près de l’enveloppe. On s’accroche aux espoirs. On allume des lumières dans la nuit. On s’enfuit sous la couette.

Qu’est-ce qui se murmure dans ce ventre… là dans le creux… entre l’index et le pouce… La vérité recourbée… La bille… la dureté sous les ongles… la poche qui ne se perce pas. Le point de part en part. Le sabre. Qu’est-ce qui se murmure? Le japon.

[Une petite berceuse?]

L’arrachement des pommes, de la paroi gauche. On ne sait pas encore.

On dévie les larmes aux terrasses ou dans les tavernes. On suit les bateaux. On imagine ce qu’il faudra faire si.

Qu’est-ce qui se murmure? Le bruit des mains qui se rejoignent, les poings qui se serrent et déchirent les lignes de vie. Appuyer dessus pour les allonger. On a recours à.

Qu’est-ce qui se murmure? Dans le silence, dans le creux des joues…

Dans ce corps qui s’échappe qui se porte loin, qui devient sans formes… Qu’est-ce qui se murmure dans ces lèvres qui ne disent rien, qui s’arrêtent dans les tramways… entre les stations qui défilent dans la nuit.

Qu’est-ce qui se murmure? Sous les cernes.

La douleur, cette petite douleur qui dépasse des côtes, se greffe au cerveau. Toujours. Petite douleur devient grande et se nourrit.

Qu’est-ce qui se murmure à cet endroit. On espère. On espère et on se dit (dans le parfum des bougies) que cela ne se peut pas. Que la jeunesse ne peut pas se disparaître.

On prie. On croit en Dieu. On ne dit rien. Qu’est-ce qui se glisse là… entre la peur et les amas…

Tremble quand on leur souhaitera… Tremble. Tremble. On n’ira pas.

La vie ne s’endort pas, cette ombre au-dessus de la tête… Les cheveux s’endorment à l’arrière des voitures. S’embrument en quelques secondes. On espère que ce n’est pas. On espère qu’on se réveillera.

Qu’est-ce qui se murmure ?

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